își duc categoric algocalminul groapă

la pieptul viului îmbrăcat solemn

în hainele lui

de mort

dar nu e nici noiembrie nici toamnă

în amintirile mele încăpătoare

pentru care am decupat zeci de martiri

doar pentru a-mi permite o libertate mult mai mare

a ridicolului

nici nu știu ce e mai exact

un vin dărâmat peste mândria mea

sau un frumos vulgar

care ia la întrebări

zmeul din mâna copilului